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MOTÍN A BORDO
Eso
del independentismo español es como la Santa Inquisición,
la conjura comunista, el contubernio judeomasónico, la Mano
Negra, el coño de la Bernarda y la carabina de Ambrosio. Es
una argucia malévola para no dejar que este país juegue
su partida, su liga, su campeonato mundial. Es el recurso mezquino
que impele a agarrar la camiseta del que corre, a saltar un segundo
antes para caer sobre el pie del rival cuando va a brincar para
rematar, y a dajar escapar el pié contra la tibia que ya chutó
el balón, para mermar al delantero.
No
se trata tanto de obrar, como de impedir que lo haga el conjunto. Los
que acosan son incapaces de comprender que cuando muere un ser
parasitado fenece también el que parasita. Ahora que parecía
dejarse reposar el asunto de las federaciones departivas propias,
toma el relevo el imaginativo Artur Mas, el apuesto Doncel de
Barcelona, ataviado de maniquí de Cortefiel.
En
esta fatigosa carrera de relevos sin imaginación ni
perspectiva que son las selecciones deportivas
nacional-nacionalistas, que son como el acabose de los propósitos
redundantes, hay que porfiar y perseverar en la agobiante porfía,
la payasada y el esperpento, hasta que el respetable se parta el culo
de risa.
Sería
un éxito editorial la historia documentada de las más
recientes ocurrencias del nacionalismo nacional, o sea de las
nacionalidades y naciones de la Nación Española. ¡Toma
del frasco, Carrasco!
Imagínense
si da de sí la propuesta/despropósito pujoliana
de intervenir en el Parlamento de Madrid en lengua catalana para que
unos traductores la vertieran al castellano -ese raro idioma
desconocido en Cataluña-, como la ocurrencia de enviar sus
vástagos a exhibirse con carteles que pedían socorro al
mundo, en inglés (''Freedom for Catalonia''), que es el
segundo idioma de la Marca Hispánica después del de
Ausias March, como lo prueba el hecho de que en buena parte de los
congresos sea el idioma oficial al lado del catalán. Y así
habría sido de no resultar tan caro. Pero debieron decirle que
hablase lo que quisiera, que le contestarían lo que les
pareciese, y publicarían en el Diario de Sesiones lo que
entendieran. Bueno, no fué así exactamente. Le
explicaron lo que habría de pagar por esa broma.
Por
lo que a mí respecta, soy partidario de que todos los
españoles conozcan las lenguas españolas que son su
herencia y su tesoro, y lo intenté cuando creí estar
en condiciones de lograrlo al menos en una parcela. No hay, pués,
menosprecio en lo que digo. Pero las actitudes arrogantes, sobre todo
si son al tiempo pueblerinas, me dan risa, qué quieren que les
diga. Como cuando el cardenal Josep María Carles desautorizó
que se festejase la Virgen del Pilar para no provocar una fractura en
el pueblo creyente catalán, o cierto decano vetó a un
colega el acceso al claustro por no ser de la tribu, o una casera se
negó a alquilar un piso cuando el inquilino manifestó
no ser catalán.
Ese
no saber en qué consiste el juego; ese ignorar a quién
hay que enfrentarse; esa poquedad, esa falta de perspectiva y de
grandeza, no hacen sino empequeñecer su universo y
confundirles.
No
se atreven a postularse para dirigir el Estado si tienen talento, y
acaban por tirar dentelladas resentidas a los jarretes de los que,
desde lo alto del puente, pretenden izar las velas para que lleguemos
a puerto antes que nadie. Pero ese estéril motín
inacabable siempre nos hace perder el rumbo.
Darío Vidal
02/12/04
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